Иногда я так напуган,
Даже сам собой. Чуть-чуть.
Сдержанным, плачевным стоном
Рву мечтательную грудь.
Часто в поисках теряясь
Просыпаюсь ото сна.
Всё лишь сон. И слёзы - малость.
И обида прощена.
Кто же эти злые люди,
Показавшие любовь,
И, оставив одиноких,
Дальше жгли страстями слов?
Если б только не изведал
Эти путы человек...
Кто уж знает, может, был бы
Многим сч`астливей, чем все...
Лишь представь, что среди моря
Ты стоишь совсем один:
Утопиться сразу с горя
Или в муках выждать смерть?