Заглянул свысока
в циферблат цветка
мотылёк, чей недолог век:
— их пыльца сладка,
их тенят облака
и питает солнечный свет.
Никаких объяснений
этому нет,
никаких назиданий — нет.
Набегает тень,
и ветер летит
шевелить им усы антенн.
На цветочный луг
он приносит гул —
в нём леса и моря акул.
На цветочный шлейф
прилетел, и вверх —
там просторнее и милей.
А среди полей
тихий льётся смех
колокольчиков их и флейт.
Не поймёшь, не увидишь и
не объяснишь
— эта правда тиха как мышь.
И напрасен труд —
их клавиатур
невесом и неслышен звук.
Не понять, не услышать — как
не разбудить
в древних пагодах каменных Будд.
И глядит свысока
в циферблат цветка
мотылёк или человек.
— Никаких объяснений этому нет.
— Никаких сожалений — нет.