Уходит день за снегопадом,
и хочется из комнат тесных
туда, где душу ловят взглядом,
улыбкой, словом или жестом.
Ни сумерки в оконной раме,
ни плед, ни книга не отпустят,
и вот такими вечерами
тебя я выдумал из грусти.
И правде посмотреть в глаза
теперь уже нельзя без слёз,
не думал я семь лет назад,
что всё окажется всерьёз.
И белый снег, и цвет акаций
сравнишь: на ум - опять клише...
и что - уйти мне, что - остаться,
одна и та же боль в душе.