Теперь, особенно чего, от жизни глупо ждать,
года бегут не для того, что б что - то отдавать.
Друзья всё те же и не те, всё реже ходят к нам,
и сами, в этой суете, не ходим по гостям.
Всё чаще хочется домой, поесть и на диван,
не знаю даже, что со мной, и в голове туман.
Степенным стал и располнел, устал от пустоты,
давно не пил, давно не пел, и где они мечты?
Ни страсть не греет, ни любовь, душа не рвётся ввысь,
и постепенно стынет кровь, хоть в гроб иди, ложись.
Тяжёлый груз, прошедших лет, куда - то тянет в низ,
и я смеюсь, ну что за бред, расклеился и скис.
Ещё не вечер, пить боржом с кефиром погожу,
рюкзак на плечи и с ружьём за зайцем поспешу.
В лесу тоски и грусти нет, уходит прочь печаль,
лишь мой неровный лыжный след меня уносит вдаль.