Бедный, маленький сверчок,
Он всю жизнь знал свой шесток,
Жил за печкой тихо, не спеша.
Он ни с кем не ел, не пил,
И - по сути – не дружил,
Жизнь и так казалась хороша.
Если ближний заболел,
Иль под печкой угорел,
Наш сверчок не мучился тоской,
Сам себя всегда любил,
Сам себя всегда хвалил –
Вот такой сверчок наш был «лихой».
Но беда пришла в нору
В день ненастный поутру:
Он проснулся – ну, а дома нет.
«Эй, друзья мои, сюда, - кличет,-
У меня беда».
Только эхо слышится в ответ.
И всплакнул тогда сверчок,
Запер душу на крючок,
Жить иначе он уже не мог.
Загрустил, затосковал,
Жизнь бредятиной назвал,
Занемог он в одиночестве и слег.
Время медленно, но шло,
Горе мимо не прошло,
Посетил его лишь ветерок.
Из последних сил герой
Ветерку сказал: «Постой:
Ах, зачем я жил, как сверчок…»