Прекрасно, что ты есть, любимый.
Но, не прекрасно, что есть я.
Ты же - любовь, такой наивный.
А я, так мучила тебя.
Красавец солнца, очень милый,
Прости же, грешную меня.
Ты, сексуально, очень дивный,
А я – чужая, не твоя.
Да, ты – весна, страданьем терпкий,
А мне, лишь осень хороша.
Мой грешный дух, желаньем, едкий.
Мне не нужна твоя слеза.
Картину я не дописала,
Всё оживало, как ростки,
А я, желала, чтоб я вяла,
И треснула комком земли.
Я состою из мелких ссадин,
Всё тело - боли синяки,
А, красота, проклятьем впадин,
И мокротой, гуляла дни.
На мне нет ничего живого,
Всё только краски, как мечты.
На тканях, вышитых узором,
Сокрыты грешные следы.
Я для тебя, как сочный персик,
А видел бы насквозь меня,
Не оживлял бы гнилой пестик,
От древа падшего плода.
Я прогнала тебя, без боя,
Так хладнокровно, не щадя,
Чтоб не смотреть на слёзы горя,
Твоей влюблённости, скорбя.
И если я ещё заплачу,
То, разве, по себе самой,
Из детства приняв неудачу,
Чтоб чувствовать себя живой.
Прости меня, я так устала,
Играть влюблённую себя,
Что дожидаться уж не стала,
Когда разлюбишь ты меня.
Все игры мои – трюки цирка.
Так побеждаю слабость я.
Неопытность твоя, хоть, пылка,
Влюбить меня, на жалость - зря.
Мой грешный дух, желаньем, едкий,
И снова всё я повторю,
Чтобы унизить пыл твой меткий,
Не дав отнять беду мою.
Картину я не дописала,
Всё оживало, как ростки,
А я, желала, чтоб я вяла,
И треснула комком земли.