И ливнями это не смыть, не выстудить лютой стужей,
И буднями не изжить, не выкорчить злой кликушей.
То пламенем жилы рвёт, то пеной кровавой плещет,
В открытый зовёт пролёт, и грёзою душит вещей.
Стою на семи ветрах, на розе ветров распятый,
Где дух, замыкая в прах, свобода пропахла мятой.
Кому мой укор невмочь? Кто глаз моих погорелец?
Закат провалился в ночь, и смерч не жалеет мельниц.
Где, правда - на два вершка, а кривда - косая сажень.
Загонщиком, до флажка, наш вольный чертог осажен.
Горят: города, мосты, архивы, стихи, погосты.
Душой мы всегда чисты, да с сердца не снять коросты.
Под гимны небесных стрел - пылай, Горемыка - осень!
Сырая земля в удел тому, кто был чист и грозен.
Ни бед, ни побед не прочь, прямая стезя - до срока,
Где звездной картечью ночь вонзилась в зеницу ока.
На первой клянясь крови, по первому хрусту снега,
Молитвой благослови спасительный путь ковчега.
Кто знает, как важен луч в утробе провальной бездны,
Он - пасынок тёмных туч, он - сын
синевы
небесной...