Тихо падают листья...

Тихо падают листья, и вновь
Наступает ненастья пора.
Всё, что сбудется – это любовь.
Что не сбудется – это игра.

Лист кленовый как будто в крови,
Ветер-шут подметает дворы…
И так хочется просто любви.
Той, в которой нет вовсе игры.