На темном чердаке, в мерцании свечи.
Художник, хлеб, на краски променявший,
Бросает в холст последние мазки,
Дрожа, борясь у морока на грани.
Глаза подводят, веки тяжелы.
Движения лишены ушедшей стали.
Последний взмах… Закончены труды.
И кисть скользит, на пол, из онемевшей длани.
***
Вдыхая чад прокуренного зала,
С безумным взглядом от тоски,
Поэт, в дурмане винном утопая,
Путане старой, декламирует стихи.
Равняя в этот миг ее с богиней.
Сознание теряя и путая слова.
Читает - на распев, собравши силы,
Как жизнь его прекрасна и легка.
***
И колыбельную споет,
Им смерть, беря в заботливые руки.
О них.. Кто жизни не берег,
Плюя, на трудности и муки…
О них.. Кто вовсе не жалея,
Ни живота, ни головы,
Всю волю бросил достиженьям,
Что людям сразу не ясны…
***
А сколько в мире их всего?
Тех красок? Слов и нот? Кусков гранита?
Несут которые тепло,
От тех, что нами позабыты…