А словам - всё равно. Им - стучаться-стучаться
с январём и со снегом в чужие дома.
И кому-то дарить молчаливое счастье,
чтобы в нём вспоминать города, имена,
и сбываться тайком (отчего бы не сбыться?),
на осколки мечты говорить "не судьба",
а потом замирать на дрожащих ресницах,
в беспокойных руках, на горячих губах.
Кто-то фыркнет "про чушь", кто-то скажет: "Напрасно",
кто-то просто вздохнёт: "Пустяки. Ерунда".
Только видишь, слова, настоящие, в сказках?
Значит, я - где-то рядом. Сегодня. Всегда.