С Иллюзий осыпалась пудра.
Парик выпадает клоками...
Угрюмо-тяжелое Утро
Насупилось за облаками.
Восторженность, сжавшись в комочек,
Гляит на безжалостность Факта.
А тот, торпясь что есть мочи,
Как вихрь, без малейшего такта,
Сдирает с Иллюзий одежду
Жестоко, с ошметками кожи...
Эмоции корчатся меджу
Шипов, на пунктиры похожих.
И больно Наивности, бедной,
Избитой Реальностью, грубо.
А Разум, растерянно-бледный
Твердит монотонно сквозь зубы
О мудрости Здравого Смысла,
О вредном влиянии кружев...
Но призрак Иллюзий "не смылся",
Безумен. Смешон. Безоружен.