Всё образ предстаёт,
как облик озарений..
Когда душа поёт,
родиться точно, гений.
И пашет до упада,
до изнеможения…
Коль мысль его, отрада,
и работа, в ублажение…
Ох, жизнь как миг уходит,
как свеча сгорит.
А то, что производит,
им, вечность озарит…
Сгорел тот фитилек,
что Богом одарённый.
И видно уж дымок,
и клиент там прокаженный?
Всё хочет подобрать,
в корысти алчности завистной…
И недра все продать,
и патент иметь корыстный…
И откуда сволочи берутся,
дар чужой продать?
И с бедными дерутся,
чтоб до нитки обобрать?