Нас было двенадцать бутылок Шабли
Разлива… не важно какого…
Из Франции ящик ему привезли,
Хозяин – любитель сухого.
Из нас половина ушла «на ура»,
На стол подавали к форели.
Потом он забыл нас и долго не брал,
И мы постепенно старели.
Когда же меня, вдруг, за горлышко взял,
Я вся задрожала от страха.
Но пить он не стал и отправил в подвал,
Там пыльно, я стала неряхой.
С годами во мне беспокойство росло:
Утрачу со временем вкус я.
Когда родилась я забыла число,
Попробует, выбросит в мусор.
Но, как оказалось, вкус, выдержка есть,
Пора насладиться «букетом».
И вот, наконец, стол, заставленный весь:
Я – в центре стола для фуршета.