Иногда я думаю так:
эта страна как собачий Содом,
неприлизаный в ней бардак,
разукрашенный поп-артом дурдом.
Потом эти мысли уходят,
где их искать - бесполезное дело;
новые жуткие выводы бродят,
содрогая невинное тело.
В этой дремучей стране
судьбы талантов как у близнецов,
т.е. одинаковы как снег -
холодеет от этого кровь.
Поэты здесь ( из истории знаем )
чуть не пророки,
но кто из знати
слушал и слушает пророческое слово?
Вспомним Пушкина для примера,
Маяковский не счастливее был;
таланты страны в когтях у ( библейского ) зверя,
кровь их он пил бы и пил...