Осатанелый ветер... Я его слышу...
Этот вой...
В голове суетится мысль,
Как мышь за плинтусом –
Стащила корку и грызёт.
Не поймать.
Мышь слышно,
А мысль – не поддаётся буковкам. Хотя рядом, рядом как простуда.
Не уловить.
Говорят лечится, на самом деле сама проходит.
Язык пытается одеть её в слова,
Набросить удавку логики.
Не (у)даётся.
Мешает что-то.
Или ветер,
Или шутихи, что небо чертят нитями разноцветными – народ опять празднует,
Или запах палёного пера –
Крылья сожгли в камине?
Ангела?
Или просто другую дичь в перьях .
Запах серы...
Откуда сера?
Откуда все знают как пахнет сера?
Амнистия в аду очередная?
Мысль ушла...говорят: "Улетела!"
Испугалась...
Наверное и она крылья имеет.
Наивно читать чужие стихи
И искать в них своё.
Близкое, понятное
Как вой ветра.