Надет на шпиль старинного костела
сюртук вечерний таинств и утех,
вмещённых детством в образ Хэна Соло
и до утра мурлыкающий мех...
Пинаю снег от оттепели вязкий,
и целый час бессмысленно бреду
из только-только вычитанной сказки,
где зло опять городит ерунду.
Улыбка ветра нужное поправит
на ослеплённых временем домах,
и я припомню россказни о славе
в уже далеких нынче дневниках.
По тем дворам, где голосом звенящим
забавный предок трогает зевак...
Где чудо дня грустит о настоящим,
в котором жизнь устроится едва...
Хочу туда, к усталым пилигримам,
нашедшим выход в стуже февраля,
чтоб вновь идти на юг неутомимо,
покуда их не приняла земля.
Романтик. Шут. Игрок на жизнь вне ставок,
скрипящий ночью в африках своих
о том, что смерть - неглупая забава,
коль в ней есть место глупостям шутих.
Ищу любовь в намеках осторожных
ещё не взятых сказкой городов,
где дух надежды скажет о возможном,
без суеты непонятых следов...
И по мечте от Мальты до Габона
я пробегусь, как в детстве по росе,
целуя небо серое влюблённо
за то, что спал на белой полосе...
Но где-то там, на самой верхотуре
моих сомнений в правильности слов,
застряну вновь на подступах к культуре,
пронзённой верой в первую любовь..:)