Не общался он, только писал стихи,
Впрочем, даже не ей , а миру всему,
Но всегда не хватало всего лишь одной строки,
Самой главной, чтобы поверить в судьбу.
Ей казалось, ещё бы чуть-чуть немного,
Только самую толику искренних чувств,
Но петляли слова в кольцевую дорогу,
Серпантином простых и знакомых безумств.
Ей хотелось истории или сюжета,
Сумашедшей любви, неделимой ни с кем,
Но такая уж видно участь поэта,
Раздавать себя понемножку и всем.
И любовь разбивать на осколочки лета,
В отражениях пламень и пепел искать.
Не хватило строки… и не будет ответа
……………………………………………