Белыми змейками вьётся позёмка,
дорога ведёт в никуда…
В сумерках птица стенает негромко,
зовёт за собой сквозь года.
Там за туманами дней вереница,
будущность мается сном.
Только былого знакомые лица
и старый отеческий дом.
Всеми оставлен, ветрами расхристан,
свет очага всё хранит.
Не от того ли он духом неистов,
что память его - гранит.
Ждал он отчаянно, что постучится
кто-то однажды в окно
и заберет с собой счастья крупицы,
забытого в доме давно.