Каждый шаг сквозь память, как сквозь дождь,
только больше ничего не ждёшь
в той застывшей навсегда воде,
в темноте, а, значит, что – нигде,
где-то за пределами меня.
День звенит защитой как броня,
отражая только новый свет,
проходящий сквозь прозрачность сред
января, что несказанно чист,
без сюжетов белоснежный лист,
словно холст для красок и цветов
на подрамнике, уже готов.
Всё на нём впервые – синь и медь
начинают как огонь гореть,
излучать, светиться и играть,
плавить снег и ледяную гладь.
И за это отдаю себя,
потому что отдают, любя,
чтоб летать по грунту кисть могла,
птицей расправляя два крыла.