Глаза смотрели свысока,
как я болезненно мечтал,
как строил замки из песка
и как ногами их топтал.
И снова стены создавал
и поднимал их в высоту,
потом,рыдая,убивал
свою прекрасную мечту.
Искал,сгорая на лету,
но нету формы у огня,
наверно,я искал лишь ту,
что походила на меня.
Кого я тут ни обвинял
в разрухе замков и домов...
Но,всех и всячески кляня,
я снова строить был готов.
Семян невиданных цветов
я много сеял по песку,
но вместо сказочных кустов
я получал одну тоску.
И всё ж я начинал строку
вновь по песку опять,опять...
А вены вьются по виску
и рвутся строки разорвать.
А может просто не мечтать?
Песок не выбор для основ.
Песчинки легче сосчитать,
чем стены сохранить дворцов...
...В конце моих безумных снов
глаза увидят свысока
лишь только ржавчину оков
и горы белого песка.