Смотрю вокруг, везде какая-то беда,
Всем плохо и тоскливо, как в темнице,
"А раз так плохо" - может написать тогда,
О том, как неудачники слагают небылицы.
А напишу ка я поэму про судьбу,
Про то, как люди злы бывают,
Про то, как насторожены к добру,
Как просто близких проклинают.
Как скотство из прекрасного творят,
Как из убогого потеху извлекают,
Невинность, как меняют на изврат,
И как молитве ложь предпочитают.
А напишу ка я про то, как моют славу,
Про то, как ради власти ненавидят,
Про зависть, что похожа на шалаву,
И о любви, в упор которую не видят.
Про тех, что ради похоти тускнеют,
И уваженья ради над убогими ревут,
Как после, пред раскаяньем робеют,
И лгут что больше никогда не предадут.
А напишу ка и про тех, что "сострадают",
Про тех, что возле паперти плюются,
И блеют, как бараны, их когда ласкают,
И над глупостью в истерике смеются.
О тех, что благо убивают громогласно,
Что страхом, о тиране складывают стих,
О том, как выживают, суки, безучастно,
Пока под ними кости, ломаются, других.
А надо ли писать все это и зачем?
И без того рабы устали это знать,
Да и не встанут, суки, уж не перед чем,
Их кайф - над всеми сверху хохотать.