Мы все принадлежим кому-то
И ценят каждый наш поступок
Те, кто, затягивая путы,
Благовещают нам, что глупо
Искать теперь другого плена
И, сами возгордясь собою,
Ломают нас через колено,
А мы смиряемся с судьбою
Себе на горло наступаем
Уже привычно-добровольно,
Ведь остров этот обитаем
А путы, что ж - почти, не больно