Вся фишка в том, что жизнь объёмней слов,
И потому, как я писать бы ни старался,
Вся жизнь моя - это лишь кладбище стихов,
Где трупом я в каждой могиле провалялся.
Вотще душа моя растрачивала соки,
Вотще мускулатура двигала каркас,
Вступая в глупые людские диалоги,
Что вызывали когнитивный диссонанс.
Все те, кому я посвятил четверостишья,
Меж строк прочесть моё посланье не смогли.
Есть мир для понятых, но я в нём явно лишний,
Раз люди всё моё усердие сожгли.
Я больше не хочу писать о том, об этом,
Ведь всё равно каждый увидит только то,
Что воспринять готов, а остальное бредом,
А остальное назовёт он ветром слов.