Ну а кому сейчас нужны поэты?
Кого пронзает словом, как копьём?
Маркетингом написаны куплеты,
А мы подхватим это-и поём!
Как мусором осыпаны стихами.
Что хлам,что золото подай-и не поймём.
Поэзию души впотьме топча ногами,
Словарик мира так и не прочтём.
Скажите, а к чему тогда метания,
Ночами лепленный скелет из ярких строк,
По месяцам хранимое молчание,
Исписанных листов неистовый поток?
Глазами-поиски теней у подворотни,
На ощупь-в море боли. Что потом?
Остались ли десятки,может сотни,
Так неожиданно пропавших за бортом?
-
Бескомпромиссно отреша безумие
И бесталанность опалив огнём,
Смотря вокруг становятся угрюмее
Затворники, сражаясь с вороньём.
Им пищей-строки Пушкина ажурные,
Угрюмый Мцыри напоит дождём
В скитаниях бессменные дежурные
Для душ заблудших служат фонарём.
Есенинские будни балагурные,
Старания Фета сыпят янтарём-
Такие развлечения культурные
Душевный завещали им подъём.
И никакие присказки брошюрные
Не возвратят в кишащий водоём
С прожорливыми, злыми, бесцензурными
Рыбёшками, живущими враньём.
-
Словами столь исконно Маяковскими
С азартом мир изгнанник назовёт.
Бессмысленными, жалкими и плоскими,
Безвкусными стихами век слывёт.
Пишу эмоцией, отчаянием, набросками
Марая лист, ломая переплёт.
С надеждой, что когда-то отголосками
Один из них и этот стих прочтёт.