люди хотели войны.
хотели вкусно покушать,
смотреть новые передачи,
иметь iphone,
чтобы значить
хоть что-то.
кушали торты,
пили вино.
люди мечтали ночью,
обнимали не тех,
жили не для себя,
вдыхали яд,
одевались опрятно,
по утрам чистили зубы.
вместо души
в людях есть шип
и он жутко болит.
ни вытащить,
ни удалить.
уж очень
глубоко он сидит.
люди ходили в клубы,
строили быт,
подпевали "Битлам"
"Let it be"
и просто хотели быть.
люди не спали два дня,
тратились на "Нутеллу",
делали, что хотели,
засыпали не теми,
не с теми
ходили за тенью
и каждый из них спешил
стать человеком большим.
но ни один не вытащил шип.
он ночью колол у сердца,
днем давил на виски,
он спрашивал:
как же ты стал таким?
когда ты стал таким?
люди выбирали новый прикид,
когда-то были детьми
и мечтали о том,
что однажды их просто полюбят.
они верили в Иисуса и Будду,
постигали "нирвану" и "дзен",
но проживали бесконечно
одинаковый день
каждый день.
где-то в тринадцать
или чуть позже,
шагая по жизненному бездорожью,
споткнувшись,
получили ушиб.
это и был первый шип.
дальше встречи, любовь, поцелуи,
потом скандал
и вы от друг друга ушли.
вот тебе второй шип.
И так далее.
люди везде одинаковы,
что в Азии, что в Австралии.
все когда-то страдали,
в мегаполисе или в далекой глуши.
ты когда-то и сам,
чью-то кожу прошив,
превратишься в шип.
и будешь кому-то под сердцем
давить.