Как часто, сделав сто ошибок,
Спешим сбежать от них туда,
Где опыт наш еще не зыбок,
Где нам не вспомнят никогда,
Что, дескать, грешен – «был замечен».
К тому ж - неловок и смешон..
Эх, не успел! - Всё - лик увечен.
Укор – как кобры капюшон.
Раздут, огромен, очень важен.
В позор нам выставлен на вид:
«И вовсе ты и не отважен -
Дров наломавший индивид».
Затем приходит искушенье,
Отринуть все, что до креста.
И, с новым воодушевленьем,
Начать все «с белого листа».
Забыть. Отбросить прочь. Отвлечься.
Сжечь письма. Даже развестись.
Найти другого, чтоб увлечься..
Альтернатив - не обольстись!
Ты выбрал переплёт атласный,
И с трепетом открыл тетрадь.
И в этот самый миг прекрасный
Себе ты начинаешь … врать.
Про то, что было – то не было!
Про то, что начисто пишу.
Про то, что память все забыла.
Мол, чист как ангел – не грешу.
Теперь ты, как бы безупречен.
Глядите – и помарки нет!
В ошибках вовсе не замечен.
Шик, блеск, и пламенный привет!
К тебе вааще нельзя придраться!
Как чудна эта пустота!
Ты молод, свеж – «не прислоняться!»
Ты начал с белого листа!
Но, стоп! Постойте! Люди! Други!
А где же я? Ведь я же был?
Пусть часто плакал от натуги,
Пусть криво шёл, но я ведь жил!
Искал, любил, страдал, боролся.
Я много радости встречал.
Да был как кактус. Да – кололся.
Сам был уколот, но – прощал!
В угоду перфекционизма,
И в жертву «все начать с нуля»
Мы нахлебаемся цинизма,
Мы руль сорвем у корабля.
Нас понесет куда угодно.
Тому, кто хочет нам продать,
Что ошибаться нам не годно.
Что жизнь – обычная тетрадь.
Я ошибаться снова буду.
Но буду дальше я писать.
Свой прежний почерк не забуду,
А постараюсь улучшать.
Я выбрал не писать «на-бЕло».
Вся жизнь – огромный белый день.
Пишу я в продолженье смело.
А переписывать – мне лень.