Напиши мне, художник, холодный гранит,
превратившийся в куб без дверей и без окон.
И того, кто – внутри
в размышленье глубоком
свою душу хранит...
Напиши мне, художник, то слово, что он
чертит пальцем на стенах, и стены алеют,
с каждым часом прозрачнее он и светлее,
как несбывшийся сон.
Напиши мне охрану в железных чалмах, –
их уменье молчать и сменять караулы,
как сидят генералы,
пьяны и сутулы,
а при них – две подруги:
тюрьма и чума.
Напиши мне как куб превращается в свет, –
и охрана в ночи вызывает облаву,
как гранит растекается
огненной лавой,
и как страшен "преступник",
которого... нет.
И "облава" войдёт,
никого не виня,
и увидит охрана, как Странные Люди
им протянут, смеясь,
на сверкающем блюде
генеральских голов
два обугленных пня.
Напиши мне, художник, зачем, почему,
чтобы выстроить жизнь,
не достаточно чувства?
Я отвечу тебе:
"В мире света не густо, –
что светлее холста
неподвластно уму".
______________________