Туда, где солнце по-другому светит,
И, где не виден свет земной зари,
Уходят души, легкие, как ветер,
И чистые, как капельки росы.
Уходят с ними песни и слова,
Что не написаны, не сказаны, не спеты...
Ложатся в землю хрупкие тела,
А души сильные взлетают к небу.
Но тот не прав, кто станет утверждать,
Что ждет конец землянина любого.
ПОЭТЫ не умеют умирать!
Им не дано умения такого.
Они на память дарят нам стихи,
Свои гитары, музыку и песни.
Нам завещают веру и мечты,
Печалью окропив свое наследство.
Они умело лечат наши раны,
Не замечая, как болят свои.
Быть может потому уходят рано,
Что им себя не вылечить самим.
Рок неподкупен, в этом наша боль,
Но справедливей музыка и слово...
Живут в стихах и Башлачев и Цой,
Теперь настала очередь Талькова.
10.10.1991.