Алану Рикману посвящается
И пора бы привыкнуть, что люди уходят
И глядят из-за грани на нас.
И пора бы привыкнуть к холодной погоде.
На бумаге лишь несколько фраз.
И они оборвутся, опять оборвутся
Серым сумраком, ветром ночным.
Кто ушёл навсегда – те уже не вернутся,
Им дороги назад не видны.
Скалит зубы тоска в суете сновидений –
Не очнуться и не оттолкнуть.
Там, где был человек, остаются лишь тени,
Истончается зыбкая суть.
Выцветает душа. Ни конца, ни начала.
Как и боль, радость тоже горька.
Такова наша жизнь. Как же этого мало!
Лишь бесстрастно плывут облака.
Что им рваный узор человеческих судеб,
Устремлённые к небу глаза,
Что желание тех, что зовут себя «люди»,
Некрылатых, взлететь в небеса?
И они иногда улетали за ветром,
Те, кто небо спешили обнять.
И всё так же, как прежде, вращалась планета.
Больно жить – так легко умирать.
Только тем, кто остался, чьи в пепел надежды
Сожжены насовсем, навсегда,
Как жить дальше? Ведь дальше не будет, как прежде.
Всё, что было, сгорит без следа.
И когда на душе ничего не осталось,
Лишь обрывки и шрамы потерь,
Кто-то скажет, что это всего лишь начало…
Только я не поверю теперь.