Не пала роса на примяту траву
А на том берегу дружно яблони цвели. По мосточку бегу, скрип досок на подгнивших столбах распугал лупоглазых лягух: сколько их тут... Люблю вас, квакуши! И пение ваше – Божье творенье – часто я слушать сюда прихожу. Не представляю себя, уголок своей жизни, без этих зеленых и милых мордашек; и подумать, ведь, страшно о том. Но боюсь я пока за другое: сыпет древесной трухою мосток подо мной. Ой! Быстрее не чувствуя ног. Легкий с берега дул ветерок. Ступаю в траву – пушистый ковер нехоженых троп. Аромат разнотравья. Навстречу бегут васильки, под солнцем играя. Яблони в пышном белом расцвете, мой волнуя восторженный взгляд, листвою шуршат. Их пчелы во фраках кружат. И неравнодушный Махаон приблизиться б рад. В дуновенье качаясь, паутина сверкает; обойду стороной – сеть расставил свою паучище большой. Кукует кукушка, считая года, слушать не буду ее – вдруг накукует не то.
А небо уж фоном рисует закат. Появилась луна. Тишина. Льет волшебство лунный свет. Красавица – Ночь полна ожиданьем… Родился поэт. Запели сверчки, замигали. Сказочно стало вокруг!
Шорох… Скользящая тень. Расступилась трава: глаза! Дрожь пробежала в листве. Стелется яблони цвет, белый цвет…
И не пала роса на примяту траву… на том берегу.
© Copyright:
Светлана Бай, 2016
Свидетельство о публикации №116011506690