И если хоть что-то из этих звуков окажется голосом не твоим,
который шептал бы, как влюбчив очень, как жалок, опасен и хрупок мир,
как пусто бывает в квартирных стенах, в которых до этого жизнь цвела.
Я точно слушать его не стану. Он не заявлял на меня права,
он не говорил, что остаться хочет, не говорил, чтоб осталась я,
он писем с признаньями не писал мне, не требовал, чтобы призналась я.
Но почему же сейчас он громче, чем озлобленный шепот в твоих устах?
И я терпеливо ломаю пальцы, начиная безумно считать до ста...
Я этим голосом пропиталась, он на коже моей потерял следы.
Он грозит все испортить, забрать все то, что когда-то успел мне оставить ты.
Этот голос смеется, напоминая, кем до встречи с тобой я боялась быть,
будь, пожалуйста, громче, чем этот голос, я не в силах сама его заглушить.