Я с каждым годом ухожу всё дальше,
В иные дни, где рядом нет уже
Тех, что я знал, кто позже или раньше
Остался там, на дальнем рубеже.
Как будто — за разбитой переправой,
У чёрных свай сгоревшего моста,
И, замолчав, остались вечно правы...
Да может быть, оно и было так.
Остался фотографий ряд неровный
Меж окон и в простенке у дверей.
Как в вещмешке последние патроны,
Я уношу их в памяти своей.
Давным-давно потерянного дома
Мне спину жгут далёкие огни.
Опять моя разбита оборона,
Я отступаю — в будущие дни.