Толчок, пожалуй, здесь: http://www.stihi.ru/2016/01/15/4558
Обёрнут в белоснежный крепдешин (что греть не приспособлен) мир; и мнится, и чудится, что смысла нет в глуши, когда она под боком у столицы:
Когда отраден вышитый пунктир, когда не редкость бабка присяжная, когда любую из районных дыр отыщешь, вовсе к ней пути не зная;
И холодно, и хлопотно, и хлам всё копится; да ропщется, да спится в промозглой полутьме легко: лишь там, в видении, еще возможно слиться
С самим, прозрачным увальнем, собой, и веровать бездумно и упрямо, что возвратится шарик голубой без горя, без надрыва и бедлама;
И спичка согревает целый свет: так топятся снега в часы забвенья; и рвётся из стесняющих клевет мечта, то трепыхаясь, то немея:
Восторг свободы, что доступен ей, и обозрим, и осязаем словно,
И дышится, и слышится ясней
Одно вовек, единственное,
Слово.
PS Широк его размах, высок полёт,
Звучание легко, не пародийно;
И сердце так по-детски тихо ждёт,
Когда memento mori в сarpe diem
Бескровно обратится...