В полнолунье, конечно, чудес не случится –
волшебства не бывает – всё сказки /ещё бы /.
Тётка-фея совсем не спешит породниться
и не стала мне замком коробка хрущобы.
Нет: ни платья принцессы, ни туфелек с бантом,
потерялся мой принц с белозубой улыбкой...
Тишина, не играют мне туш музыканты
и луна занавесилась тайною зыбкой.
Таракан-прусачек мажордомом не станет,
каша с тыквой отлично сгодилась на ужин...
Только сердце моё отбивает степ-танец
и звук голоса сипнет, как-будто простужен.
Темнота лунной ночи роится тревогой,
мне не спится и мысли витают мечтами...
Да и надо бы в жизни всего-то немного,
только знать – не напрасно прожитое нами.
Жизнь ко мне относилась, как мачеха злая
и влюбляюсь, зачем-то, всегда в недоступных.
Жизнь-не-сказку, смиряясь, свою проживаю
и не хочется стать бабкой, той, что со ступой...