Всё. Я больше не могу. Хотел помочь... А получилось, как всегда. Выпотрошил себя, и тебя... Возможно, это и надо было сделать, чтобы избавиться от всего лишнего, и отправиться в своё новое путешествие без ненужного хлама. Очень даже может быть. Только, процедурка оказалась весьма болезненной. А здесь всё так. Здесь всё -- больно. Любишь -- больно. Ненавидишь -- больно. По сути, это чудовищно, но ты так к этой боли привык, что и не замечаешь её. Ладно, не об этом...
Меня иногда спрашивают -- у тебя есть цель в жизни? И очень удивляются, когда я отвечаю, что нет. Я, видите ли, не пуля и не ракета, чтобы бить по целям. И разбиваться об них в лепёшку. Если в лепёшку, а не в молекулы. Я живу иначе. Сам Путь -- и есть Цель, и эта Цель недостижима, потому, что Путь -- бесконечен. И слава Богу. Есть много возможностей. У Ринго Старра один альбом, называется, кажется, "Остановись и вдохни запах роз". Да простят меня его поклонники за возможные неточности. А пуля и ракета не могут остановиться, и вдохнуть запах роз. Они летят в свою "десятку", выпущенные холодной и расчётливой рукой. У них, вообще, нет никаких возможностей, кроме этой своей "десятки", чем бы и кем бы она не являлась -- самолёт, человек, мишень на стрельбище. Поэтому, и не только поэтому... У меня нет целей. У меня нет своих "десяток". А, если приглядеться, повнимательнее, куча народа живёт именно с психологией выпущенной пули. Роддом -- садик -- школа -- институт -- работа -- пенсия -- могила. И, в конце своего пути, я думаю, многие, краем угасающего сознания, задают себе, уже бесполезный вопрос -- а, какого хрена я тут делал(а)?! Не знаю. Я видел Смерть, но, в этот момент думаешь (если думаешь) о другом. Не знаю.
О чём я, вообще...
Десять...
Есть такая психофишка, мол, если хочешь заорать на кого-то, и (или) что-то сделать, но, при этом, велик риск многое испортить (хотя, всё давно испорчено...), надо, сначала, типа, успокоиться, и сосчитать (про себя), очень медленно до десяти. И, после этого (якобы), пропадает (зачастую) желание орать, или дать кому-нибудь по морде... Словом, конфликт рассасывается, практически, не родившись. Бред. Говорят. Не знаю. Я вспоминаю об этом, когда уже проорался, проистерился, со всеми разосрался, и считай теперь, хоть до миллиона, ничего не изменится, дело сделано, слово не воробей, и так далее. Не успеваю я вспомнить про эту психодесятку. Хотя, мне кажется, я бы не стал считать. Когда у тебя внутри начинается извержение вулкана, психодесяткой его не остановишь...
...Тут берутся за стволы, прежде, чем берутся за голову... *
Наверное, это врождённое... Импульсивность... Не знаю.
Я знаю одно. И понял одно, пока полгода выписывал этот милый сборничек.
Ты можешь баловаться этой психодесяткой, ты можешь просто идти в гастроном **, ты можешь... Мля, да, что хочешь!
Одно я тебе скажу. Что для меня -- яснее ясного.
Вали отсюда.
Рви когти.
Мотай.
Канай.
Пока, ещё передвигаешь ноги.
Вот тебе моя "десятка".
Война окончена.
И финал тут -- на выбор -- могила или психушка.
Всё.
Война окончена, по крайней мере, эта война, всем спасибо, все свободны.
Как всегда, победила Дружба, боевая ничья, 3:3, 5:5, 10:10...
И ты -- ты слышишь?!
Ты -- свободен.
Долг заплачен сполна. ***
Можешь сосчитать до десяти.
Как хочешь.
Только, будь я на твоём месте, я бы сразу сказал -- "ДЕСЯТЬ", и ушёл отсюда. Куда угодно. Ушёл навсегда.
И никогда, никогда, никогда, НИ-КОГ-ДА сюда больше не вернулся.
Вот тебе мой совет.
Вот тебе мой ответ.
Вот тебе моя помощь.
Вот тебе моя "десяточка".
Вот так --
ДЕСЯТЬ!!!!!!!
И железная клетка пуста. ****
* -- из песни N1NT3NDO "Криминал" (feat. QП & Словетский)
** -- из песни группы АКВАРИУМ "Держаться корней"
*** -- из песни группы АКВАРИУМ "Ещё Один Раз"
**** -- из песни группы АКВАРИУМ "Ещё Один Раз"