сегодня ты снова поругалась с родными;
они презирают тебя за то, что ты спишь,
как они считают, не с тем парнем.
мы сидим в твоей машине и пьём пиво,
и ты плачешь, и говоришь, что тебя
никто не хочет понять, и от осознания
этого тебе ещё тяжелей.
но всю жизнь так: что-то не ладится,
что-то портится, разорванные звенья
валяются в мёртвом и холодном пространстве
жизни; их уже ничто не соединит. больше
нет великих идей, замыслов, мечтаний:
человек бездарно тратит себя, зависая по
пятницам в суши-баре, или в клубе, где
стриптизёрша исполняет танец смерти,
пытаясь заработать на съёмную квартирку.
и я стучу в твой мозг, в твою душу, в твоё
пронзённое сердце, и кричу, кричу, кричу,
как я думаю, о правде...
а ты иронично и грустно улыбаешься мне,
называя меня «мечтателем», и благодаришь
за все советы, что я тебе дал, но, конечно,
всё намного сложней и запутанней, и...
в итоге, ты просто машешь рукой.
мы закуриваем по последней сигарете,
и после расходимся по домам.
2016