И хвойный перегной так мягок под ногами,
И небо в сводах крон становится синей,
И, кажется, вот-вот дотянешься руками
До радужных ворот, до звуков и огней.
И горний океан плеснёт своей прохладой,
И окунёшься в мир забытых детских грёз,
И вновь заворожит знакомою руладой,
Высокий вечный спор ветров, дождей и гроз.
И каждая строка ложится новым чувством,
И каждая гроза гремит как в первый раз.
Я брошу вызов всем, кто назовет искусством
Сплетение в груди стихий - в стихов алмаз.