Снова дело "керосином пахнет",
ненависть сивухой бьёт в мозги.
Очень может быть, что скоро жахнет –
вот такие, дядя, пироги.
Щупальцами в небо протянулись
завитки багряных этих струй.
Сквознячком из прошлого вдоль улиц
тянет так, что мама не горюй.
Всё жар-птица в руки не даётся...
Обойти бы время стороной.
Пусть печаль вином привычным льётся –
лучше так, чем самогон дрянной.
Кончилась как будто переменка,
в переходах сгинул грустный альт,
И уже подходит, словно пенка,
кровь, что завтра брызнет на асфальт.