Твои стихи похожи на пластинки,
которые заезжены давно,
а ты стираешь рукавом пылинки,
меняешь дату – небольшое зло.
Сложить не в силах просто так на полку
души порывы, чувства как пустяк,
по новой ставишь, протерев иголку,
но строчки заикаются, шипят.
Куплетами хотя не раздражаешь,
тебе я подпевать не тороплюсь,
творенья за шедевры принимаешь,
в них помнится жила когда-то грусть.
И кажется, как будто найден выход,
привычно с антресолей доставать
надежду, ту, что рифмами покрыта –
в забвении труднее умирать.