Под свисты злые ветровые
Деревья жестами опять, –
Как пьяные глухонемые,
Пытались что-то мне сказать.
Они свои ломали руки,
Стараясь, чтоб я понял их,
И ледяное пламя вьюги
Не утихало ни на миг.
И я их понял – тёмных, бедных,
И не идёт из головы
Тот жутковатый долгий бред их:
«Мы живы? Живы – иль мертвы?!»…
Я отвечал: «Да разве лихо,
Да разве холод вам впервой?»
Но – то ли крикнул слишком тихо?
То ль оглушил их ветра вой?
То ль потому, что против муки
Бессильны все мои слова, –
Свои изломанные руки
В меня бросали дерева.