Тихие вторники, дворики, дворники,
И и мир такой разный, веселый, простой…
А у нас проще - обстрелы повторные,
Смешаны с пятницей, субботой и землей.
То, что корректировщик чужой метит,
Уже, как правило, нашим считается.
Небо всхлипнет – и мы, как дети,
Играем в прятки, когда начинается.
Кто-то, нырнувший за спины в бою,
(Мол, незачем становиться покойником)
Глядишь - в порядке, чинах и строю,
Шлёт циркуляры пехотным полковникам.
А остальным, в мясорубке, сразу
В голове смешавшим огонь и слова,
Теперь все можно. Сегодня праздник -
Им велены почести – бронза и трава!
Все, что выпадет - делить не будем
Тем более, делить оказалось некому.
Это такие вот странные будни,
Дни-обстрелы, ставшие калеками.
И кто потом опишет, в конце то концов,
Целыми словами, лежавшими в сторонке -
Чье-то смеющееся, умное лицо,
Втоптанное в шестиметровую воронку?.