Пропитан мир и осколки лета
Душой поэта, душой поэта.
И всем и ничем в одночасье согрета
Душа поэта, душа поэта.
Он плачет ночами от этого груза —
Ну где же муза? Верните музу.
И до наготы перед всеми раздета
Душа поэта, душа поэта.
А в зимнюю ночь, там, где мало света,
В тоске погибает душа поэта.
Она проживает чужие жизни,
Рисует портреты, слагает мысли.
Симфонией буквы играют в тетради
И кто бы ответил: чего же ради?
Он пишет о судьбах и о героях,
И стоит ли это — лишиться покоя?
Но вдохновение ища и ответы
Весь мир обретает душа поэта.
И не хватает ни жизни, ни слов,
Насытиться чувствами от стихов.
Но кто бы знал чего стоит это
Душе поэта, душе поэта...