Вот, воистину рок.
По судьбе – олигарх,
и в России он, кажется, значился первым;
крепок телом, солиден и вовсе не стар,
вдруг каюк: сам себе пулю в лоб – сдали нервы.
Что ни день, что ни час ждал плохих новостей:
мировой кавардак, дрязги, кризис, подвохи,
а ещё конкуренты различных мастей
хитро путали карты и жаждали крови.
То супруга, то дети, то чёрт знает кто
по-драконьи его потрошили карманы,
en passant, и трагедия, видимо, в том,
что не мог олигарх быть крутым и не пьяным.
«Как нелепа дарёная нам кутерьма», –
отрешённо сказал он помощнику Пете,
стукнул в грудь кулаком и, лишаясь ума,
в сейфе взял Parabellum…
Шёл март по планете.
Заскулил на веранде английский бульдог,
заглянув раболепно хозяину в очи…
И в эфир полетели сквозь лондонский смог
телеграммы с пометками "экстренно","срочно".
И не стало его, и луна не лишилась свечения,
и Гольфстрим не иссяк,
и земля продолжает вращение.