Как птицы, слетелись поэты
На снежное нежное крошево,
Кружатся строчки по свету
О поземках, ветрах, порошах...
О сумерках долгих, о городе,
Где "Идут белые снеги",
О ночном заоконном холоде
И татаро-морозном набеге,
О звездах, которые прячутся
В густой кутерьме метели,
О том, что не спится, а плачется,
Декабрю в его колыбели.
А я все смотрю на этот
Тающий жемчуг, не споря,
И все мечтаю о лете,
И все вспоминаю море...