Так давно не хотелось складывать буквы кучей,
Часами и днями к ряду рифмой себя мучить,
Гореть и рваться, что-то записывать на бегу...
Но сегодня хотелось вспомнить, что я могу.
Это легко - каждый пятый в наше время стихи строчит.
Те самые, напоённые запахом ночи,
Кровью и болью, стекающей между строчек,
Превратившейся в сбитый неровный почерк.
А у меня ноутбук, строка равнодушно-ровнА.
Сижу у окна, пью чай, экран отражая сетчаткой.
Не всплакну невзначай, почти не делаю опечатки,
Меланхолично считаю слоги. Молчит луна.
А вокруг - сплошные таланты, куда ни плюнь,
Дети-индиго, стремления, вечные драмы,
Шипы, засевшие в ранах, и выпитые зря граммы,
И кто-то стремглав пробегает из мая в июнь...
Но всё бесцельно.
От букв устаёт рука.
Я слишком устал,
Я встал,
ушел в зрительный зал.
Пока.