И день и ночь ведутся споры,
Кто здесь поэт, кто не поэт.
Но о живой стихов опоре
В тех спорах разговора нет.
Что дела до высокой думы?
О чувствах автора что нам?
Лишь были б жёлуди под дубом,
Сиречь - рецензии к стихам.
Придраться к запятой не ново,
За слово вцепится слабак.
А кто похвалит это слово -
Поверьте, тоже не за так.
Но, как по мне, всё это - пусто,
А зависть им - пустяк вдвойне.
Кому-то дорого искусство,
Кому - участие в войне.
Так пусть сплетают стихоплёты,
Пускай рифмуют рифмачи.
А ты, поэт, твори, работай,
На них и с ними не кричи.
Когда от сора праздной брани
Очистит временем зерно,
Черёд поэзии настанет -
Всех выше прорастет оно.