На старт! Пошли песочные часы…
Берём своих лошадок под уздцы,
Из стойла в мир выводим осторожно.
Песок струится, засыпая дно…
Торопимся – отдать, что нам дано.
Не надо, но… востребуют, возможно.
Не чёрный и не белый выбран конь,
Он рыжий, как пылающий огонь,
Крылат и этим он сродни жар-птице.
В небесных хлябях слышен звон подков…
Размах крыла, коснувшись облаков,
Несёт «пернатых» к призрачной границе
Добра и зла, падений и побед…
Летим и, не считая зим и лет,
Меняем муз на первой переправе,
Где колбу дней заполнили на треть…
Боимся в ней со скуки помереть,
Но за пределы залетать не вправе…
Течёт в воронку жёлтая река…
Перевернуть часы и с кондачка,
Как с чистого листа начать сначала, –
По Буквице - от «Аз», хотя б до «Ять»...
От ноты «до» до коды доиграть…
И помолчать, где муза помолчала.
И вновь принять за чистый звон монет:
И горы, что не двинул Магомет,
И море, что не выпито доселе,
И струпья от соблазнов и проказ
Того, кто, испуская серный газ,
Смущает душу болью в бренном теле.
И всадники спешат на солнца свет,
Их кони не меняют рыжий цвет,
Лишь лидеры меняются местами.
Клубится пыль – пыльца чужих планет.
Несёт любовь и боль земной поэт,
И вечность говорит его устами.
январь 2016