Мне струны разрезают пальцы в кровь.
У них свое, особое волненье.
Дай сил мне не перетереть терпенье,
И не сгореть иссохшимся поленьям,
Не затушить огонь моих костров.
Мое лекарство от земных простуд,
От хвори и хандры, внезапной лени.
Ты сквозь меня крадешься тихой тенью
И ласковостью лечишь воспаленья,
Из света и тепла готовишь суп.
Что за магический, живительный поток?
Ты наркотической струей сочишься в венах.
Уже зависима от наших откровений,
И важное вдруг кажется мне бренным,
Когда ты мягко приглушаешь ток.
Скажи, что ты оставишь для меня?
Ужель смогу тобою я напиться?
И усмиришь ли пылкого ревнивца,
Что страстно хочет заточить в темницу
Твою красу, лишь для себя храня?