В наших душах едва ли вечер, скорее утро.
Обнищавшее утро с толпою голодных собак.
Мы подчас поступаем отнюдь не мудро,
И фильтруем хорошее что-то в коробку "брак".
Фонари обжигают сумрак прохладным светом,
Разгоняют туман, освещают идущим путь.
Фонари безголосы, безлики, не ищут ответов,
Не копаются в прошлом, чтобы наткнуться на суть.
В нашем море бушуют волны, соленый шторм.
Руки молний касаются черных угрюмых скал.
Ты окажешься враз на краю, на доске, за бортом,
Ты утонешь под тем, что зовется "девятый вал".
Дни и секунды, минуты, часы, года.
Отрывной календарь облетает по кругу в ночь.
Пьют на станциях кофе, встречают и ждут поезда,
В надежде самим от себя убежать прочь.
В нашем взгляде едва ли утро, скорее вечер,
Скудной памятью вечного греющий стылый дом.
От него ни Ангел, ни Демон, ни врач не излечат.
Осознание будет позже. Придет потом.
Наши души чернеют и плавятся на огне,
В них едва ли утро, скорее ночь.
Самосожженые, затушенные в вине,
Наизнанку вывернутые под дождь.
Безутешные, грешные, горестные на вид.
Обедневшие, жалкие, сброшенные в овраг
Наши души в агонии ищут последний скит,
Чтоб там погрузиться в пустой и кровавый мрак.
В нашем сердце едва ли вечер. Конечно вечер.
Он подбитою птицей несется в потоке лет.
Да, никто в этом мире озлобленном не бесконечен,
Но навечно горит в фонарях наш прохладный свет.
29 августа 2015 г.