Собственной судьбе наперекор
И
Эксперимента ради,
Взяла...
Сломала я
О косяк дверной
Собственных
Два пальца...
Боль!
Но ЧТО та боль
В сравнении том,
Что я познала?!
…Когда-то родич мой взял и сломал себе два пальца,
Чтоб не уйти на фронт...
... Вместо него на фронт пошел,
Оставив
На бессовестную совесть чью-то - детей своих троих - дед мой!
И! НЕ ВЕРНУЛСЯ!
И круглым сиротой в семь своих лет… жил папа мой святой.
Сижу. Смотрю на пальцы. Боль терплю, ничто не понимая:
Ведь, меньше боль от травмы той, чем осознание:
"Лишаю я возможности… жить... кого-то...!"
За счет кошмара... кого-то ни было несчастья - выжить? - Невозможно! Невыносима боль!
Как же родич мой тот... смог?!
А папа мой… прожил, как смог…